„Ich suche meine
eigenen Füße. Es sind die einzigen, die ich habe.“ (Jürgen Fliege in einem Fernsehinterview zu Sonja Wierks)
Mein Körper will mich
bewahren vor zu großen Belastungen. Schöne Vorstellung. Wie ein
Kind im Cowboykostüm, das sich, nachdem es gehört hat, dass Mamas
Sorgen überhand nehmen, schützend vor sie stellt und ruft: „Da
müssen die erst an mir vorbei!“ Da fällt es mir leichter, mich
selbst in die Arme zu schließen, mich lächelnd sanft hin und her zu
wiegen und anerkennend zu sagen: „Das ist aber tapfer von Dir!“
Und das ist es. Aber nicht mehr notwendig. Ich trete regelmäßig in
Kontakt mit meinem Körper. Ich erinnere mich an ihn. Ich denke an
ihn – ohne von ihm zu wollen. Kein: „Ich will, dass Du willst!“
Interessanterweise erinnert mich das an Chuck Spezzanos
Beziehungsratschläge: Ich schaue Dich an, betrachte Dich, erlebe
Dich in Deinem Element und genieße das. Das ist anziehender als
alles Wollen und Erwarten. Und dann fließt es. „Du bist Dein
eigenes Kind.“ Ja, das höre ich nicht zum ersten Mal. „Schließe
Dein inneres Kind in die Arme! Umarme es und hilf ihm erwachsen zu
werden!“ Gute Ratschläge, aber erst heute – habe ich das Gefühl
– verstehe ich. Dieses Kind ist nicht einmal irgendwo tief in mir
vergraben, sondern in meiner Krankheit hat es sich an meine
Oberfläche gebuddelt. Es will reden. Es will Anerkennung. Und das
ist gar nicht so übel. Mein Körper ist mein inneres Kind. Wenn er wehtut, tut dem Kind etwas weh. Wenn ich ihn zu Wort kommen lasse, gebe ich dem Kind den Raum, den es braucht. Ich möchte ihm zuhören. Dann muss mein Körper irgendwann nicht mehr schreien.
„Wenn du weißt, was du
tust,
kannst du tun, was du
willst!“ (Moshe Feldenkrais)
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